Здравствуй, мое перо. Я держу в руках инструмент.
Я на отметке ноль, но это пока, затем будет выше и звонче,
Как струна, как хаотичный, забравшийся в тучи момент,
Как почти взятый аккорд, что уже прозвучал, но никогда не был законен,
Как вертолета в небе ткань дымки рубящий винт.

Здравствуй, мое перо. Я рисую тобою мосты,
Это - только начало, ступень ракеты,
Я требую от тебя не больше, чем просят цветы,
Или деревья, к свету несущие ветви.

Цветущая полночь прохладной росою лежит на алмазе трав,
Перо, ты можешь стать истоком ручья или океана,
Пока ты всего лишь лодка, бьющийся ввысь журавль,
Вторая ступень ракеты, кипящая лава вулкана.

Пришел твой последний час, минул минуты пик,
Здравствуй, мое перо. Что сольется со строк преданных и чернильных?
Поэзия страшно похожа на острый саднящий крик,
Или на пушечный залп. Или на взлета миг,
Словно отрыв от почвы, капельки звездной пыли.