Нет, я не ошибся, мы снова сели на мель,
Если не хочешь черкать в блокноте,
Бросай карандаш.
То, что мы держим в себе, кует нас сильней,
Чем сталь.

Строчки и почерк, похожий на почерк врача,
Вышвырни листик бумажки на ветер в окно,
Что ты достигнешь, безумно что-то строча?
Плохому поэту, что пишет он, все равно.

Здесь много цветов, напыщенных в самом соку,
Не хочешь писать, опомнись, нектара испей,
Если боишься - не делай, брат, ничего,
Жди, поэтический мед Вальхаллы еще не поспел.

Дерни сорняк, здесь кругом одна лишь полынь,
Податливый дерн камней и земли сырой,
Вдохни, дыши, поэт, а лучше остынь,
И напиши когда сможешь,
Только над чистой бумажкой не взвой.

Тебя не гонит поезд, в спину не топчет толпа,
Нет никого, кто бы тебя заставлял,
Дай только людям предупредительный залп:
Мол, напишу, но потом, надо мне отпуск взять.