Я выкинул скомканный лист в корзину
С обещаньем: не буду теперь писать,
Но без гадости этой немножко тоскливо,
Хоть противно ее потом ночью читать.

Я поэт никудышный, как старая тряпка,
И мне ручка, поверь, ни к чему уж совсем,
А мой внутренний мир, как бумажка, измятый,
И его я не стану показывать всем.

А издатель порвал, словно Тузик ту грелку,
Грелка я. Впечатляет? На грелку похож?
Я в издательстве будто во вражьей тарелке,
Ненавижу я радугу всех этих рож.

Ненавижу глаза их, жестокие, злые,
Не понравилась проза? Почитайте стихи!
Если щас не возьмете - полетите в корзину,
И потом не кричите, что пишу одну хрень.