Лютик снова накалякал какую-то чушь, и не мудрено.

Теневой крест на окне, оставшийся от молнии,
Он как шрам, напоминает мне о холодном дестве,
Детстве, полном криков, подобных грому,
Когда я прятался под кроватью с последним подарком папы вместе.

На стеклах много капель, подернутых дымной струей,
Точно даже что небо плачет, но точно не обо мне.
Я мечтаю о лете, мечтаю почувствовать зной,
А мне в ответ: тень тополя за окном на стене.

Я слышу тишину за этой самой стеной,
Там мои враги, пленившие меня несколько лет назад,
У них улыбки на лицах, глаза, подернутые искренней синевой,
И каждый из них как будто уже с рождения свят.

Я их ненавижу: они отобрали все, что было вначале.
Молния, дождь, гроза... я хочу к тебе гром, забери меня, гром,
Прочерти на теле сколько хочешь ран... электричеством, сталью,
Но только прошу, не делай как делай все, не бросай меня под чужим холодным окном.