Я не строчка из куплета заезженной песни,
И не кусок, вырванный с мясом из кромки рифм,
Я не прекрасный поэт и не писатель, скажу вам честно,
И даже не стук метронома, не прекращающий ритм.

Я вовсе не сердце, и не душа, и не чья-то ловушка,
Не цепкая цепь, что стремится твой взгляд к себе приковать,
Не меч, не клинок, не лук, не ружье, не пушка,
Да и вообще не обучена я воевать.

Я не ручей, не река, не океан, не море,
Не свет изумруда и даже не отблеск рубина,
Я не люблю красный цвет да и вообще не видела крови,
Я - за окном горящие кисти рябины.