Тоненький колосок ржи пал под моим мечом.
Я замахнулся снова, ближе к земле.
"Руби их их под корень, не бойся совсем ничего,
Пока это только колосья, а завтра тебе прорубаться во зле.

А завтра тебе хоронить в золе сломанный меч,
Завтра - но не сегодня, сегодня ты косишь хмельную рожь,
Однако слишком уж скоро придется тебе под стрелами лечь,
Ты прорастешь деревом, и станет тогда старый дуб на тебя похож.

Ты будешь шуметь ветвями, своей головой печально качая,
Будет отбрасывать тени на мягкий ковер душистой травы.
А потом сломается ветка, и будто совсем нечаянно,
Ты вспомнишь, что также пал, услышав лишь звук отпущенной тетивы.

Но это будет нескоро, не через год и не через век.
Завтра бой. Падает золото на прохладную чернь земли.
Деревом прорастает молчащим храбрый и искренний человек,
И прячутся с этой поры странники длинноволосые в брошенной им тени.