Мальчик, я только воин у Рыцаря в арьергарде,
Я только оруженосец, такой же смельчак, как и ты,
Я читал о войне в старых книжках, не дрался с врагами, правда,
И я не заметил сегодня, что подошел к меловой черте.

Мне нравился солнца блеск на холодной грани
Серебряного меча полководца, глядящего на восток,
Я же не знал тогда, как больно железо ранит,
И даже не думал, как может красив быть простой полевой цветок.

Они были везде. Как вестники скорой смерти.
Красные, желтые, маки, ромашки, тюльпаны, ковыль...
Я и не заметил, что вражий ангел-хранитель мелом черту на земле чертит,
Вздымая клочья травы и глаза застилавшую пыль.

Мальчик, я только воин у Рыцаря в арьергарде.
Я знаю вкус горного меда, цвет каждого лепестка
Хризантемы, песни древних знакомых бардов,
И знаю теперь дикую песню стрелы,
воздух прошившей у самого моего виска.