Я чую: ветер с реки пахнет дымом,
Я вижу туман чернее сажи и угля,
Рассвет бьет мне в грудь слоновьими бивнями.
Конь, слыша смерть, снять пытается сбрую.

Я встаю на колени у надгробного камня.
На острой вершины потоки смолы.
Ниц пасть заставить меня не сможет ни боль, ни раны,
Но попросит об этом запах холодной золы.

О, Учитель... я помню ваш голос.
Я помню картошку, засажен ей бы огород.
Учитель... правда, что мир состоит из полос?
Сейчас я в это не верю. Либо пучина, либо же брод.

Что-то одно. Я не вижу просвета, кроны застлали неба.
Я искал вас веками, но вас обнаружили быстро.
Облака убегают строчками этого бреда.
Пред вашей могилой тлеет дохлая крыса.

Белые тонкие кости полощет ветер.
Хочешь-не хочешь, звезды зовут и кличут.
Даркеры были близки и вы отхватили лиха,
Прежде чем пасть пред ними бессильной добычей.

Я не хотел, Учитель.... они мне мстили.
Гибелью вашей пропах Третий Ветер, пропахли травы.
Этот туман никуда не уйдет, не рассеется запах гнили.
И я вам клянусь, враги отхлебнут отравы.