Мистер, не троньте стрелу из моей спины.
Я так привык ходить - это не больно, нет,
Я не забыл белизны расстрела и той стены,
Что мятежная кровь в алый раскрасила цвет.

Я был в их строю - помнил взгляды и лики все,
Помнил злую отверженность и пожирающий страх,
Задушенный и не надеявшийся на успех,
Желающий сдохнуть скорее, сотлеть, обратиться в прах.

Помню и души тех, кто не умел говорить.
Мистер, жаль, вы не слышали крики забитых душ!
Не различали звуков, что губы не смели произносить.
Самый гуманный суд в мире? Господи, что за чушь?

Мистер, не троньте родную мою стрелу.
Она вам мешает? Не троньте, зачем она вам?
Не ворошите во мне черноту и сажу, ярость и мглу.
Вам не нужна стрела, и я ее не отдам.

---------
Посвящается тем, кто не может забыть страдания прошлого и жить настоящим. Злое, приносящее боль и страх, все равно становится близким и теплым комком в твоей груди, почти ребенком, который тебе дорог, хоть и должен быть ненавистен.
Его не убьешь и не передашь в новые руки. Как стрела в спине героя - она причиняет ему боль, но без нее он просто не может существовать, оставаясь собой, поэтому естественное желание помочь и вынуть стрелу - кража.