В альбоме начерчены грубо чьи-то наброски.
Нужно вернуть, только холодно, да и искать не хочется
Хозяина этого мимолетного зимнего творчества,
Ладно, когда-нибудь позже, морозен ветер московский.

Эй, ты как там, не смерзлась дорогой до универа?
Бодрей, выше нос. Я нашел твои инициалы на первой странице,
А один из этюдов мне всю ночь искрился и снился,
Как твое имя? Варвара? Виктория? Вера?

Может быть, буква "в" означает "в поиске?
В поиске сборника иллюстраций к жизни простого множества
Бледнолицых, спешащих куда-то людей... Вот же ничтожества,
И все-таки я не выкину эти художества.

Бумага желтая, сразу видно, дешевая, старая.
Кто ты? Может, спешишь, как всегда, к первой паре?
Я буду звать тебя Верой все же. А может, ты на бульваре?
Там, где я нашел альбом, ты ищешь чертоги какого-то рая.

Дыхание остро. Снова минус тридцать. Какая наивность!
Я тебя не найду в толпе, я боюсь потеряться, рассеяться,
Но нужно вернуть тебе эту тетрадку. Что же такое со мной творится?
Вера, я знаю, что ты где-то рядом, только откликнись!
Вера, пожалуйста,я же замерзну, но все же найду тебя, не исчезни!
Здравствуй. Я долго искал тебя. Наверное, годы всей своей жизни.
Я видел рисунок, тот, в самом конце, неловкий набросок рыси.
Он красивее этого мира, красивей всего, что на свете есть, честно.