"И в лучах заходящего солнца
Тень от хрупкой фигурки с мечом".

В холоде равнин и пустынь,
Где небо давно позабыло о реках и водопадах,
Я в старой книге нашел сухую полынь
И крошечный прутик - веточку винограда.

Брат бури порою темной стучался в запертый дом,
И я отворил, он сел у огня, тяжело вздыхая,
Он говорил о том, что море сковало льдом,
Что сломана шашка, потеряна сабля витая.

Окрашены воды проливов кровью его моряков,
Восток обагрен лучами дивных рассветов,
И коль я скажу, что волны и шторм - удел дураков,
То он на мои слова налагает вето.

Мы долго сидели молча. Вились языки огня,
В темные окна билась метель, завывая,
Глаза брата бури - цвета юного янтаря,
А взгляд устремлен в чертоги морского рая.

И я вопросил: "Чем я могу помочь?
Что же мне сделать, как подсобить тебе, путник"?
Он мне ответил, что скоро окончится ночь,
Ему ничего не нужно, он хочет увидеть лишь лютик.

Он хочет вспомнить прекрасный запах южной травы,
Кипение жизни в земле и капли росы на листьях,
Вот только сейчас его мысли - как свист тетивы,
Все норовят лишь с мятежною пургою биться.

И уходя за дверь, переступив порог на заре,
Он исчезал в объятиях льдистого ада,
Я вспомнил вопрос: "Чем помочь я могу тебе",
Ведь он тогда молча смотрел на веточку винограда.