Я буду драться, пули ловя рукой,
Я солнце сорву, как вишневый цветок с хрупкой ветви.
Я не мечтатель и я не ищу покой,
Впрочем, не важно, с ранами личность крепнет.

С ранами, даже с солью, рано иль поздно придет зима,
Сады оденутся в стужу, стекла сломает иней,
Аристократы еще отхлебнут из бокала вина,
И будут молить погоду, пяля глаза в это небо синее.

Я его бы разбил, если б смог дотянуться,
Я б не боялся порезать пальцы о зеркала и осколки.
Это не слишком страшно. Страшнее – от холода не проснуться,
Зная о том, что душу оплачут пурга и волки.

Страшнее забыть под снегом, как тебя звали,
Бредить все об огне, о пожарах и льдинах,
Думать о том, что однажды полковник бравый
Найдет тебя и заберет на своей бригантине.

Но я останусь бороться. Я поплыву, я спрыгну с причала,
Не для пафоса или чего-то, а чтобы жить.
Мне вовсе не важно, где край, финал или где начало,
Я буду грести руками. Я просто клянусь вам плыть.