Словно февральские волки в апрельском огне.
Словно оплавилась сталь наших небес.
Я знаю, что это не снится и мы не во сне.
Но здесь некрасиво… Холодный и сумрачный лес.

Здесь кроны деревьев проткнули багряный закат.
Здесь тихо, но страшно, как будто нас кто-то ждёт.
Шепчу: слишком поздно, уже не вернуться назад.
Бесшумно ночная тоска в мягкий сумрак зовёт…

Так громко не пели дети огня, и не пела роса.
И так заунывно не воет ветер полынной степи.
Я слышу печаль в этих тихих чужих голосах.
Они говорят: «Совсем скоро, чуть-чуть, потерпи».

Пахнет еловыми иглами наша земля,
Сыростью пахнут стволы почерневших берёз.
Может, и правда мне стоит начать всё с нуля?
Но остаётся один нерешённый вопрос.

Ты проклинала меня, а я улыбаясь, всё ждал.
Листья клёнов шуршали: «Не любит, предаст».
И человек медленно, тихо во мне умирал.
А слёзы катились из чёрных невидящих глаз…

Страх и обида, любовь, но в руке пистолет.
Ты меня любишь? Предатель? Да как же я мог?
Вспомни: на небо один для нас только билет.
И я прерываю речи бессвязный поток…

Пальцы, дрожа, нажимают на чёрный курок.
Страх в изумлённых глазах и опять тишина.
Губы отчаянно шепчут: «Да как же ты мог?».
Но я молчу. Совсем не моя вина.

Лишь повернувшись, так просто будет уйти.
Но ты оставила раны в холодной душе.
Я подарил тебе этот билет, и за это прости.
Лишь звонко падают листья в бездушной тиши…