На холме, где могилы детей глубокие,
Мы считали лиловые кудри клевера,
Когда кто-то сказал:
"Это мертвых руки
Тянутся к нам из земного чрева."

И касались цветы наших спин и лиц.
Мягкий клевер, курчавый вереск.
И в земле, перекручиваясь, скреблись
Мертвецы, скрежеща челюстями.
И я слышал, как плачут они во тьме,
Как лепечут о чуде робко.
И подумал тогда ненароком: "Смерть
- это метр на два коробка" .

А они засмеялись там, под землей.
"Неужели иное - жизнь?
За свинцовой пулей и за петлей -
Разве хуже, чем быть
Здесь?"

8 апреля 2019