черные провода: моя дистопия,
девять летучих мышей парят над озером,
я сплю и не вижу размахов крыльев,
нетопыри, крыланы, и копия копии -
каждая прямота, взрезающая бульдозером
мои облака, но я сплю и не вижу.
черные провода не передают сигналы.
мы стали теми, кем следовало
давным давно. каждый из нас не более чем
журавлик, сделанный из бумаги,
метящий долететь до Марса.
и я принимаю от а до я мою дистопию.
спокойно и без побуждения мазать калом
все что не клонится в схему,
не режется под лекало.
в бассейнах без дна и края варятся
бегемоты.
но я сплю и не вижу, как они варятся.
мне ничего не остается
помимо открытия век,
но я сплю и не вижу, как они варятся.
а журавлики падают, падают
в широкорукую власть помех.
ох эти дети, шуты, скоморохи, паяцы,
посмеялись и похохотали,
зашлись румянцем, ну и все. вот и все.
пора возвращаться домой.
дискотека закончилась. я сплю. не открываю век.
дискотека закончилась. уходите. пора домой.
уходите. пора.
танцплощадку заносит снег.

3 января 2020