Как хлопья вечернего неба, падают зыбкие клочья
Растерзанных облаков. И снова ухмылка волчья…
И снова лесная подстилка, предков чужие тени,
Я, потеряв надежду, снова ушёл в виденья.

Видения притупляют взгляд не особо пылкий,
Слабость и снова полночь… а на клыках снежинки.
Снова погоня, схватка. Предков чужие тени.
Волчья стая приходит… только одни виденья…

Тьма накрывает стены, медленно плачет в небе,
Ты ещё ждёшь победы в круге алого снега.
Снова пустые взгляды… снова какие-то люди,
В воздухе пахнет ядом, никто тебя не осудит.

Некому пробуждаться. Некому даже проснуться.
Некому стать снова прежним. И в человека вернуться.
Не для кого возвращаться. А может, просто не надо.
Знаешь, пора прощаться с этим бесшумным взглядом.

Незачем брать реванши. Где же тот гвалт победы,
Что вдруг охватит сердце, и прогоняет беды?
Где же эта винтовка? А, ты забыл, клыки лишь.
Это безумно. Гонка. Знаю, ты не поверишь.