Он вернулся домой,
Он ещё живой,
Но он смотрит не видя вовсе.
Смерть стучится косой: сына дома нет,
Мать ей говорит легко в ответ,
И вообще у меня нет сына.
И холодная тьма серебра остра,
Смерть близка, и у горла ее коса,
Выпьем как брат и сестра,
Как встарь,
Празднично, но чинно.
Ему не с кем пить, вот такая гладь,
Как не с кем жить,
Не за чем умирать,
И если спросит какая-то блядь,
Дома ль он, у него нет дома.
Он вернулся домой,
Он ещё живой.
Белая птица стучит в окно.
Вот-вот рассыплется как песок.
В груди не хватает сердца.
Белый голыш упадет на ладонь.
Он его выбросит под уклон.
Будет катиться, цепляя грязь,
Брошенный трупик птицы.
"С такими как ты", - говорит, - "не пью".
"Души твоей нет. Я тебя не беру. В тебе только
Плоть и кости".
Он смотрит в окно, он носом клюет.
Он смотрит: смерть, пришел твой черед.
Он смотрит, плач теребит ему рот.
Он смерти не видит вовсе.
22.06.2022