Опаленные дыханьем незабудки,
Оголенный провод у окна.
Черно-бесконечный крик побудки.
И давно уж позабытая вина.

Нежно-фиолетовый и вялый.
Темные бутоны на столе.
Этот крик, такой уж запоздалый...
И ненужный лепесткам и мне.

На стебле едва видны прожилки.
Режет вечер нежные цветы.
И холодно-пламенным и пылким
Ветром пахнет, близостью черты.

До ней, поверь, не докоснуться.
Даже если руку протянуть,
Ты не сможешь, не пытайся дотянуться,
До стеблей. И просто позабудь.

Как мое истерзанное сердце,
Слабость незабудок и печаль.
Боль привычна. От нее не деться.
Боль утраты вечная. А жаль...