Они обещают: "Когда пройдет боль,
Тогда и наступит любовь".
Но не ответят им дети,
Ловящие грибные сны
по проводам грибов.

Ток ползет по грибницам.
Оплетают нейронные сны.
В земле дождевые лица
Рыщут в корнях лесных.
И ловят во тьме грибные сны,
Сотканные из пепла,
Из косточек крыс и белок,
Лежащих ещё с весны.

Они сообщают: "Когда пройдет боль,
Мы будем вас ждать в поле.
Мёртвому - снег,
Вольному - воля,
Скорбящему - смерть во сне".

И тихо звучит в дожде ответ,
И ползет, как червь по грибницам,
В солёном суглинке он растворится:

"Боли давно нет".

19.09.2022